{"id":1052,"date":"2025-02-12T08:33:18","date_gmt":"2025-02-12T13:33:18","guid":{"rendered":"https:\/\/mfourcaudot.art\/?p=1052"},"modified":"2025-02-12T08:34:53","modified_gmt":"2025-02-12T13:34:53","slug":"lheure-du-cafe","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/mfourcaudot.art\/en\/ecrits-poemes-et-fictions\/lheure-du-cafe\/","title":{"rendered":"L’heure du caf\u00e9"},"content":{"rendered":"

L\u2019heure du caf\u00e9<\/strong><\/p>\n

\u00c0 4h le matin, \u00e0 l\u2019heure du caf\u00e9, le vieux n\u2019avait pour t\u00e9moins que le cri \u00e9mergeant des go\u00e9lands, le soleil encore bas sur les lupins, les \u00e9tourneaux faisant leur battue sur le terrain.\u00a0<\/span><\/p>\n

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\u00c0 cette heure pr\u00e9cieuse, il avait l\u2019esprit nu: le moment de libert\u00e9 avant qu\u2019il se glace, qu\u2019il s\u2019engourdisse. Il y a de ces choses dans la nature qui se passent \u00e0 l’abri de ceux qui dorment. Son caf\u00e9 ne contenait pas d\u2019alcool, contrairement \u00e0 la bi\u00e8re de 10h, du gin \u00e0 l\u2019eau de 14h ou du vin un peu vinaigr\u00e9 de 17h.\u00a0<\/span><\/p>\n

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Avant que la petite vienne le trouver, avant que Rose ne se r\u00e9veille,\u00a0<\/span>lui aussi pouvait parler des fleurs. Il contemplait aussi. L\u2019aube \u00e9tait son seul moment de s\u00e9rieux d\u00e9pourvu de cynisme. Il ne se gardait que la pudeur de la tristesse. On en apercevait les traces sur les bouts de papiers parsemant la table de cuisine. Entre les carricatures qu\u2019il faisait de sa femme, les chiens m\u00e9chants mangeurs de tomates qu\u2019il dessinait pour la petite, parfois, on trouvait un po\u00e8me doux.\u00a0<\/span><\/p>\n

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\u00c0 quel moment avait-il pens\u00e9 qu\u2019il \u00e9tait honteux d\u2019\u00eatre un tendre? Peut-\u00eatre lorsqu\u2019il est devenu un homme. Il fallait prot\u00e9ger les petits. Pas lui, c\u2019\u00e9tait fini, les autres! Il devait s\u2019\u00e9duquer, devenir grand, ne compter sur personne. L\u2019impermanence de la vie frappe un jour comme un oiseau dans une vitre. Jamais, jamais il n\u2019allait abandonner ses petits! Il allait \u00eatre fort jusqu\u2019au bout, quoiqu\u2019il en co\u00fbte. Il prenait la vie au s\u00e9rieux dans un habit de d\u00e9rision pour en rendre le go\u00fbt moins amer, c\u2019est comme le sirop d\u2019oignon, \u00e7a marche!\u00a0<\/span><\/p>\n

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D’o\u00f9 venait ce sentiment d\u2019injustice qu\u2019il repoussait du mieux possible \u00e0 grosses gorg\u00e9es? Le cynisme se glissant dans la fatigue en faisant les comptes, aucun politicien ne peut aider. Puis l\u2019acidit\u00e9 du vin, pouss\u00e9e par une cuill\u00e8re de confiture. Une chance, le matin, tout ce monde dormait.\u00a0<\/span><\/p>\n

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L\u2019heure du caf\u00e9 achevait, il commen\u00e7ait \u00e0 l\u2019anticiper. La petite glissait ses pieds engourdis dans les tr\u00e8fles humides pour le retrouver. Il resterait juste assez de douceur pour la laisser se coller sur lui pendant qu\u2019elle avait le droit de lire les po\u00e8mes. Ensuite, Rose se r\u00e9veillerait, Il aurait pr\u00e9par\u00e9 le d\u00e9jeuner et ils prendraient ensemble, le dernier caf\u00e9 du jour.<\/span><\/p>\n

(\u00e0 Grand-Papa)<\/p>\n

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<\/span> \"oldies022\"<\/a>